Ya que hoy es el Día Mundial de la Salud Mental pero no estoy creativo por la crisis que estoy pasando, aunque lo repita cada año este día y el día que se suicidó, Roger, has permanecido. Siempre estás presente.
Roger (2012)
Roger (2012)
Roger (2013)
Roger (2015)
Retratos realizados en los años señalados (Josu Sein)
...no sé cuándo te fuiste...incluso confundo años...no sólo días y meses...se me hace una eternidad desde que te fuiste...aunque sólo hayan sido dos años...pero no es tu ausencia...es tu posesión sin poderte ver delante...vives en mi sangre...no el virus...todo tú...¿sabes que maté al virus?...cómo no lo vas a saber si navegas por mi sangre...estamos curados...te deseo surcando mi sangre...pero descansa...busca una isla...tus comportamientos que ahora mimetizo se me hacen cuesta arriba...para un momento y tumbémonos en la hierba...miremos las estrellas llenas de vida...los huesos y el semen que forman montañas y ríos de lava en mi interior...celebremos tu triunfo...que nadie se llevara tu alma de outsider...que decidieras por fin sobre tu vida...y leamos tus blogs...no te preocupes por quien está impidiendo que tu obra vea la luz...lo pagará...cree en el karma basándose en la física cuántica...me lo dijo varias veces...ángel mío condenado a haber vivido entre monstruos...ahora eres libre...deja que excrete lo que queda de tu esclavitud en mí...dame algo de tu nueva libertad que te pertenecía por derecho en vida...dame vida...dolor y vida...adiós al vacío...y llámame cada vez que lo necesites...sabes que ahora no sólo eres tú mi ángel...yo soy tu ángel también...ahora sé que los ángeles tienen sexo...siempre nos encontraremos en él...pero ahora te pido por favor que nos tranquilicemos...no soporto vivir bajo presión...pero antes de explotar esparciré tu sabiduría y tus habilidades que por miedo a tu poder transformaron en trastornos...dame algo de ese poder ahora que eres consciente de él...pero sin prisa...descansemos en cada nuevo paraje de mi interior que descubramos...y sintámonos...como siempre...ángel mío...te quiero tanto...me duelen las venas...
Texto escrito en marzo de 2017 (Josu Sein)
Vídeo recitando el texto anterior realizado en agosto de 2017 (Josu Sein)
Lana del Rey: Gods and Monsters (vídeo oficial subtitulado en castellano)
El alimento mal soñado de todo un año desvaneciéndose antes siquiera de haberlo probado. No me queda más dulce saliva. Y necesito humedad. Y sigo buscando benzodiacepinas de carne, hueso y sangre. Y pienso en aquella ofrenda. Agua. Plumas rojas ardiendo en el aire. Y pienso en la mujer de 50 pies de altura. Y pienso en tus 26 inmensas alas negras desgarrando el viento. Una sola pluma para destruir todos los "así son las cosas". Para construir algo que no se llamará mundo. Un ramo de 7 nomeolvides. Mi ofrenda a la Diosa del Juego para cuando ya no quede el resto. Juguemos hasta que no quede nada más que Lucifer sonriéndonos en los suburbios. Ya alguien habrá bebido mis lágrimas. Y me habrá sujetado la cabeza mientras vomito. Ya habremos venerado todas las alteraciones. Ya por fin sabré a vino, sea lo que sea lo que haya afuera. Y probaré sangre. Y no tendré que dormir porque viviremos en una película de Lynch, escrita por lo que quiero que domine de mí y por tus gritos silenciosos que no dejo de oír. La experiencia pasiva muerta. Y quedarás tú, que ya estás escrita en mí. Preciosa gota de sangre.
Fotografía realizada el 26 de marzo de 2016 (Josu Sein)
...no sé cuándo te fuiste...incluso confundo años...no sólo días y meses...se me hace una eternidad desde que te fuiste...aunque sólo hayan sido dos años...pero no es tu ausencia...es tu posesión sin poderte ver delante...vives en mi sangre...no el virus...todo tú...¿sabes que maté al virus?...cómo no lo vas a saber si navegas por mi sangre...estamos curados...te deseo surcando mi sangre...pero descansa...busca una isla...tus comportamientos que ahora mimetizo se me hacen cuesta arriba...para un momento y tumbémonos en la hierba...miremos las estrellas llenas de vida...los huesos y el semen que forman montañas y ríos de lava en mi interior...celebremos tu triunfo...que nadie se llevara tu alma de outsider...que decidieras por fin sobre tu vida...y leamos tus blogs...no te preocupes por quien está impidiendo que tu obra vea la luz...lo pagará...cree en el karma basándose en la física cuántica...me lo dijo varias veces...ángel mío condenado a haber vivido entre monstruos...ahora eres libre...deja que excrete lo que queda de tu esclavitud en mí...dame algo de tu nueva libertad que te pertenecía por derecho en vida...dame vida...dolor y vida...adiós al vacío...y llámame cada vez que lo necesites...sabes que ahora no sólo eres tú mi ángel...yo soy tu ángel también...ahora sé que los ángeles tienen sexo...siempre nos encontraremos en él...pero ahora te pido por favor que nos tranquilicemos...no soporto vivir bajo presión...pero antes de explotar esparciré tu sabiduría y tus habilidades que por miedo a tu poder transformaron en trastornos...dame algo de ese poder ahora que eres consciente de él...pero sin prisa...descansemos en cada nuevo paraje de mi interior que descubramos...y sintámonos...como siempre...ángel mío...te quiero tanto...me duelen las venas...
Texto escrito el 26 de marzo de 2017 (Josu Sein)
P.D: No pretendo parecer cantante ni tener control sobre mi voz. El grito final es un lamento por la pérdida de Roger, "ni más ni menos".
Fotografía realizada el 26 de marzo de 2016 (Josu Sein)
...no sé cuándo te fuiste...incluso confundo años...no sólo días y meses...se me hace una eternidad desde que te fuiste...aunque sólo hayan sido dos años...pero no es tu ausencia...es tu posesión sin poderte ver delante...vives en mi sangre...no el virus...todo tú...¿sabes que maté al virus?...cómo no lo vas a saber si navegas por mi sangre...estamos curados...te deseo surcando mi sangre...pero descansa...busca una isla...tus comportamientos que ahora mimetizo se me hacen cuesta arriba...para un momento y tumbémonos en la hierba...miremos las estrellas llenas de vida...los huesos y el semen que forman montañas y ríos de lava en mi interior...celebremos tu triunfo...que nadie se llevara tu alma de outsider...que decidieras por fin sobre tu vida...y leamos tus blogs...no te preocupes por quien está impidiendo que tu obra vea la luz...lo pagará...cree en el karma basándose en la física cuántica...me lo dijo varias veces...ángel mío condenado a haber vivido entre monstruos...ahora eres libre...deja que excrete lo que queda de tu esclavitud en mí...dame algo de tu nueva libertad que te pertenecía por derecho en vida...dame vida...dolor y vida...adiós al vacío...y llámame cada vez que lo necesites...sabes que ahora no sólo eres tú mi ángel...yo soy tu ángel también...ahora sé que los ángeles tienen sexo...siempre nos encontraremos en él...pero ahora te pido por favor que nos tranquilicemos...no soporto vivir bajo presión...pero antes de explotar esparciré tu sabiduría y tus habilidades que por miedo a tu poder transformaron en trastornos...dame algo de ese poder ahora que eres consciente de él...pero sin prisa...descansemos en cada nuevo paraje de mi interior que descubramos...y sintámonos...como siempre...ángel mío...te quiero...
Texto escrito el 26 de marzo de 2017 (Josu Sein) josusein.com
El porno es aburrido (no así el cine con escenas pornográficas explícitas entre el resto de escenas que cuentan una historia y que afortunadamente empiezan a proliferar dejando a un lado la estúpida pacatería). El porno surgió como lógica reacción a la censura sexual en todos los ámbitos artísticos y públicos. Del vacío sexual al sexo vacío. Lo que siempre me ha atraído es el ambiente que rodea al porno, como los lamentablemente ya totalmente desaparecidos maravillosos cines porno. Las situaciones que se vivían en estos locales eran diferentes, no así las películas porno donde la diferencia es prácticamente inexistente. Pero nada de esto quiere decir que tenga nada en contra de él. De hecho me asustaría si desapareciera. Me hastía, como feminista, que círculos de supuestas feministas que en realidad basan el funcionamiento del mundo en la guerra de sexos debida al estrés postraumático y no al feminismo en sí, recurran a la supuestamente nefasta y horrible objetivación de la mujer, como si el deseo sexual espontáneo independientemente del sexo indagara románticamente en la vida interior del objeto de deseo, que los hombres también lo son para las mujeres heterosexuales. ¿Qué pasa con el cine gay? ¿Por qué nunca hablan de él? Y no digamos ya de la prostitución, generalizando a las prostitutas como esclavas sexuales sin tener en cuenta ni a las prostitutas que declaran serlo porque quieren, ni de nuevo a los chaperos. Todos ellos y ellas son trabajadores y trabajadoras sexuales. Así lo ve la fotógrafa francesa afincada en Amsterdam Sophie Ebrard, quien durante cuatro años completos siguió al director porno Gazzman con la intención de encontrar amor y belleza en una industria aparentemente despojada de sentimientos y llena de tabúes y prejuicios. Y lo encontró tras las escenas de películas con títulos como Las putas de Satán, Jovencita ramera o Desenfreno anal II. De hecho, el título de la serie fotográfica expuesta en el Unseen Festival el septiembre del pasado año en su propia casa hace referencia a la complicidad, la amistad, el cariño y el amor que encontró entre los y las protagonistas de los filmes. Toda la ternura de la que carecen las películas porno se encuentra a raudales durante los rodajes y entre escena y escena. Sophie quiso hacer desaparecer la idea de esclav@s sexuales que se les achaca y resaltar la amistad que su trabajo en ocasiones crea inevitablemente, como lo vivió en carnes propias al hacer multitud de amigos y amigas en las comidas y habitaciones que compartían.
Ya casi ha pasado un año desde que finalizó la exposición, pero siempre es agradable volver a ver las fotos y aconsejar a la gente que no las haya visto que se fije en lo que se respira en ellas, y por lo tanto en los propios rodajes. Si te gustan las etiquetas, etiquétate a ti mism@ pero deja a los demás en paz vivir felices.
En memoria de Roger, inmerso en la silenciosa noche de la Tierra de la Juventud
Macrofotografías realizadas este diciembre del 2015 a una pequeña figura de Roger guardada como recuerdo (Josu Sein)
Diamanda Galás: "Vena Cava part 8"
Te echo de menos...Ha pasado
tanto tiempo...¿Cómo estás?Estoy bien...he estado aquí afuera tanto
tiempo...nos recuerdo juntos...tan verde allí...está tan negro
aquí...sólo me pregunto por cuánto tiempo puedo continuar...pienso en ti
siempre...pienso en mamá y en Palepa y en Gordon...¿Está bien?...vivo
en sueños ahora e intento recordar cada detalle del pasado...intento
construir una memoria perfecta de todo lo que se ha ido antes de ahora
tan lejos de la vida...¿Cuántos hay en el agujero ahora?...cayendo de la
Tierra como hombres viejos sin historia...¿Recuerdas si yo estuve
alguna vez ahí o estoy soñando?...tienes que recordarlo por mí porque
estoy perdiendo días...ayúdame a cruzar ese puente...está tan lejos...no
puedo hacerlo...un paso dos pasos tres pasos...¿estoy respirando?¿es
esto un dios?lo veo arrastrarse hacia mi tumba sobre las manos y las
rodillas y cayéndose...cayéndose...cayéndose fuera de la luz a la oscuridad...sujétame...sujetadme
fantasmas del amor y ojos adorables pueden sujetarme en el sol cuando
la vida ha acabado ángel mío ¿estás ahí?...¿Puedes oírme?...Estoy lejos
pero no demasiado lejos para los sueños...tu cara...tu cara...cógeme de
la mano te enseñaré dónde estoy...oscuridad...oscuridad...siente el viento ángel mío ¿estás aquí?escucha mi respiración...estoy cerca de ti esperando...esperando...Mírame
sonreír...el sonriente sol está por todas partes...ahora me llevan
escaleras abajo...el corazón latiendo lentamente...lentamente
agárrame...sujétame cerca...es mi juicio él me ve... noche de paz...
Tori Amos: "Carry" (vídeo oficial, variación sobre "The Girl with the Flaxen Hair from Préludes I", Debussy)
Amor, coge mi mano, ayúdame a ver con el amanecer que los que se han ido no han desaparecido, sino que continúan como estrellas mirando abajo, como hijos de la naturaleza e hijas de los cielos...
Tú nunca serás olvidado por mí, en la procesión de las poderosas estrellas tu nombre es cantado y tatuado ahora en mi corazón, aquí te llevaré, llevaré, llevaré para siempre...
Tú has tocado mi vida, así que ahora las Catedrales del sonido están cantando, están cantando... Las olas han venido para caminar contigo hacia donde vivirás, en la Tierra de la Juventud...
Tú nunca serás olvidado por mí, en la procesión de las poderosas estrellas tu nombre es cantado y tatuado ahora en mi corazón, aquí te llevaré, llevaré, llevaré para siempre...
Cuando el rey de reyes David me regaló el peluche del Principito para mi cumpleaños de hace un año lo quise ver como mi reflejo en el espejo de mi mente a pesar de mis entonces 37 años para cumplir, que hoy han sido sustituidos por los 38. No falló su capacidad de volar, que creía mía, sino el control del vuelo tras tanto tiempo echándome tierra encima. La luz me cegó y caí. El hospital estaba mucho más oscuro y pude ver que más oscura era aún la capacidad de mi columna para soportar mi cuerpo. El virus que me penetró tres años atrás era ahora un cariñoso amante haciéndome cosquillas, mientras que mi propio cuerpo era una fábrica de dolor. Dolor que empujó a Roger, que no supo equilibrar la toxicidad y el chamanismo que lo caracterizaban, al vuelo definitivo. Fenobarbital corriendo por mis venas, al parecer más débil que los arándanos que veía flotando y que respiraba recuperando la memoria hasta fortalecerme y endurecerme en demasía, tanto que me volví a romper cuando los pulmones que me daban el aire que yo no podía respirar y los huesos que se encargaban de mantenerme erguido y empujarme a caminar como las muletas que necesitaba se comenzaron a atacar a sí mismos, creciendo de manera desmesurada y contaminante para suplir mis faltas. Colonización invasiva de un ejército de cangrejos en el cuerpo cuyo túnel me expulsó a este mundo. Un año desagradablemente corto acompañado de una postración desagradablemente larga y de días tediosos y estériles. No busco a ningún príncipe azul, que se quede él con su tristeza añil. La mía es roja, llena de rabia fácilmente transformable en pasión. Quizás muera solo, como muchos dicen. Y por eso mismo qué mejor que vivir y matar acompañado. Ya conocí a príncipes escarlata que se ahogaron con su propia sangre por no poder compartirla, la que no tienen los muñecos de trapo ni los reflejos especulares. Beberé todo el licor de los príncipes y princesas que no sean capaces de ralentizar sus ríos, para sanarnos y perder el miedo que no vieron en mí aquellos dos palpitantes corazones que me enseñaron cómo en plena era digital el género se rinde y desaparece sin necesidad de disputa, para darle un giro argumental al cuento poético, que es como decir de Poe, aprender a ser reyes y bailar alrededor de hogueras durante el presente y los futuros cumpleaños hasta que la carne cambie.
Amantes heterosexuales y homosexuales, drogadictos, borrachos, travestis, prostitutas, animales no humanos tratados como lo que son, como gente, todos ellos con una estética fuera de la marcada pero sin avergonzarse de sus cuerpos ni olcultarlos, retratados por el fotógrafo sueco Anders Petersen con un áspero, sucio y contrastado b/n, lejos del glamour publicitario, pero todos ellos plasmados con gran sensibilidad y humanismo y viviendo en su propio glamour. Tras media vida leyendo a Bukowski y a Burroughs, uno adquiere 2 versiones bien diferentes del glamour. Tan atractivo puede resultar el lujo colorido como la marginalidad, resultando en muchas ocasiones muy incómoda la situación intermedia en la que la mayoría de la sociedad vive, por obligación o por comportarse como un rebaño, evitando ver otras formas de vida o despreciándolas cuando son conscientes de ellas. Sexo, cigarros, alcohol y compañerismo, ese compañerismo e incluso amistad y amor que muchas veces falta en vidas supuestamente más felices. Si algo tienen los marginados, es que se apoyan entre ellos como pocos de otras esferas lo hacen. Aquí tenéis una serie de retratos realizados por este gran fotógrafo, retratos muy cinemáticos, con historias de fondo que muchas películas de larga duración no consiguen plasmar como Andersen lo hace en una sola fotografía, fotografías duras en apariencia pero llenas de ternura.
